Carnets de nuit

It's a wonderful world

Assez réconfortant, quand il t'arrive une bricole, grave ou pas, de constater la somme des soutiens et des solidarités qui se révèlent spontanément.

Assez distrayant de constater, dans les mêmes circonstances, la somme d'indifférence, de silence, de lâchetés, de trahisons et d'égoïsmes qui se révèlent, tout aussi spontanément.

Une journée à la campagne

Tenu une réunion de chantier avec 3 artisans après l'effondrement d'une grange, pris des photos, vu un assureur, fixé un rendez-vous avec un expert, concocté un déjeuner-minute pour le Secrétaire général de la Sous-Préfecture, fait la vaisselle, couru à l'inauguration d'une piscine et d'un centre de loisirs, longuement échangé avec deux maires, l'un communiste, l'autre UMP, détaillé en aparté un projet local de développement durable à un ancien Ministre qui se charge d'aller le vendre dans 12 jours à un Ministre en exercice, bu le thé avec des amis, annulé un voyage lointain, envisagé un investissement hasardeux en Inde, évité de parler de CBS avec l'un de ses proches, chanté “Ah ça ira, ça ira... Les aristocrates à la Lanterne“,  espéré un signe de réconfort qui ne viendra pas, ri au téléphone avec dix personnes, reçu un massage épatant, balancé trois posts mais regretté de n'avoir pas le temps d'écrire des horreurs sur le Congrès de Versailles, dîné avec deux jeunes cadres brillants d'une boîte de comm, nourri les chats, fourni des films à un tailleur de pierre...

Il parait que certains s'emmerdent à la campagne. Ils le feraient sans doute tout autant à Shanghaï, Paris ou New York.

On n'est jamais à l'abri d'une tuile

Hier, un vent à décorner les cocus soufflait sur Montagenet. Les volets gémissaient, mais bon, pas de drame. J'ai dormi comme un loir.

Ce matin, au réveil, coup de fil de Bruno, le maçon qui réhabilitait une des granges de Montagenet : "Descends vite“.

Je m'exécute et là, je découvre que j'habite à Beyrouth. La grange s'est effondrée, le Manitou et la pelle de Bruno sont dessous...

Y a plus qu'à reconstruire. En mieux. D'ici l'été.

Pas de quoi être fiers : vos enfants sont des “rationnaires“ !

J'ai appris aujourd'hui un nouveau mot : “rationnaire“. C'est ainsi que, dans l'éducation nationale où l'on se pique d'apprendre le français aux jeunes générations, on nomme, comment dire, l'unité d'usager de la cantoche, l'élève en demi-pension, le porteur de crocs des réfectoires. "Rationnaire“ !

Dans ce pays où le Président, avec le langage d'un domestique de l'entre deux-guerres, se vante d'avoir “une bonne place“, où l'on tolère les bars à putes en interdisant les bars à fumeurs, on devrait rétablir, tant qu'on y est, la peine de mort pour les massacreurs de notre belle langue, les inventeurs ou les usagers de mots aussi dégoûtants.

Dans “rationnaire“, il y a tout à la fois “ration“, “rationnement“, une connotation militaire, voire concentrationnaire, qui rappelle la guerre ou l'après-guerre (mais c'est vrai que l'Histoire, c'est bon pour les poubelles), et quelque chose d'“objectif“ qui réduit le sujet (l'élève) à un objet.

Dans “rationnaire“, il n'est question que de quantité limitée, à peine suffisante et jamais de qualité. “Rationnaire“, donc !

C'est qu'il faut maintenant respecter les règlements d'hygiène européens, dans les cantines. Ça veut dire quoi ? Que viandes, poissons, légumes et fruits doivent être calibrés et traçables. Bons, goûteux, naturels, cuisinés avec amour ? On s'en fout.

Il faut qu'ils soient sans risques, à court terme. Pas de problèmes, pas de polémiques... Tout est fait pour l'hygiène apparente, rien pour l'hygiène profonde, celle qui forme et entretient le goût, le plaisir, la santé. Les “rations“ doivent peser un certain poids, sont mises sous barquettes en plastique non recyclables, marquées de couleurs repérables.

Leur contenu est “scientifiquement“ décidé par des spécialistes nommés "nutritionnistes“, qui ont remplacé les cuisinières d'antan, et doivent se conformer pour l'essentiel aux diktats des centrales d'achats et des cuisines centralisées, pardon, des laboratoires, ça fait plus propre, faute de l'être.

Spécialistes de quoi, d'ailleurs ? A une question sur l'équilibre douteux des repas servis, une nutritionniste scolaire (les mêmes pullulent dans les hôpitaux et les maisons de retraites), pénétrée de l'importance de son métier, a récemment répondu : “Mais ça ne sert à rien, de faire des repas équilibrés à la cantine... On n'en sert que quatre par semaine et les enfants mangent n'importe quoi ensuite, sept matins, sept soirs et les trois autres midis.“

Avec ça, les vaches sont bien gardées.

PS - Dans un genre proche -le genre “on marche sur la tête“-, j'ai entendu hier cette histoire horrible qui m'a d'abord fait hurler de rire. Ça se passe dans un hôpital. Un malchanceux, manchot d'un bras et dont le second bras, qui vient de subir une intervention, est inutilisable, se voit proposer des repas qui repartent sans avoir été touchés.

Au bout de quelques jours, aucun membre du personnel soignant n'a pensé à lui proposer de l'aide pour manger, mais on signale consciencieusement sur sa fiche qu'il soufre d'anorexie. Je n'en jurerais pas, mais je crois me souvenir qu'on me l'a rapportée comme une histoire vraie.

Le plus bel hôpital de Paris est malade

Avez-vous récemment vu ou lu un reportage un peu consistant sur l'Hôpital Européen Georges Pompidou (ou HEGP), le dernier né (inauguré il y a moins de dix ans, après plus de 20 ans de réflexion, d'études, de mise au point et de construction), le plus moderne et le plus grand de Paris ?

Non ? Ah ben c'est béta. Ou c'est peut-être qu'il n'y en a pas eu, de reportage consistant. Pourtant il y aurait à dire.

Cette merveille de technologie, cette fierté de la médecine française, qu'on a eu le bon goût de planter en bord de Seine (en zone inondable, en cas de grosse crue) est malade.

Depuis sa création, entre téléphones défaillants, services informatiques souvent en panne et fermeture des douches pour cause de légionellose (en 2.000 et en 2.007), elle accumule les incidents, la découverte de malfaçons.

En juillet dernier, un incendie des gaines électriques a touché le service de cardiologie et causé des dégats dans d'autres services. Depuis, la moitié de l'HEGP (l'aile C et l'aile D) est fermée. La moitié ! L'ensemble des services de l'hôpital s'entasse comme il peut dans la moitié des lieux.

Ce devrait être une urgence de réparer, de réhabiliter, de remettre en état de fonctionnement. Certes, mais si la santé, ça n'a pas de prix, ça n'a pas d'argent non plus.

Qui doit payer la remise en état ? Le fautif ou le responsable, bien sûr. Mais qui est-ce ? Le ou les constructeurs ? L'Etat ? L'Assistance Publique ? Les assureurs des uns ou des autres ? C'est toute la question. Depuis des mois, dans l'attente du verdict des experts, rien ne bouge. Et le machin ne fonctionne pas.

On pourrait imaginer que, dans une telle situation, le temps imparti aux expertises soit drastiquement limité. Ou que l'Etat se porte garant (et, sinon lui, le système bancaire), débloque et avance les sommes nécessaires aux travaux, quitte à les refacturer ensuite au responsable final, assorties d'intérêts et, si nécessaire, de pénalités.

Mais, non, ce serait trop facile. Il est urgent d'attendre. Et pour les médias, tout aussi urgent de parler d'autre chose.

Bonne année 2008

L'image de l'année

A l'heure des bilans convenus, je me suis demandé quelle était l'image la plus forte de cette année qui s'achève.

Non, ce n'est pas la guerre en Irak, le Darfour, le visage dolent d'Ingrid Bétancourt. Non ce n'est pas Benazir Buttho, Castro ressuscité, un puit de pétrole ou une affichette de maison for sale aux Etats-Unis. 

Ce pourrait plus être Nicolas Sarkozy en compagnie de Carla Bruni, le délicat Jean-Marie Bigard avec Benoit XVI ou les files d'attentes d'épargnants angoissés devant la banque Northern Rock (mais ça, ce sera sans doute plus pour 2008).

Il y a mieux. Il y a cette image (commentée ici le 4 août dernier) inconcevable il y a encore cinq ans. Quelles qu'en soient les raisons, les excuses, les justifications, elle dit tout et le reste du monde contemporain : bienvenue chez Fric Land.

Tête de turc

A voir cette image, on ne peut s'empêcher de songer que l'homme balance avec constance entre deux tentations, le suicide et le meurtre :

- se tuer à petit feu en flirtant inconsciemment ou consciemment avec le danger ;

- définir, nommer et renouveler sans cesse son cheptel de têtes de turc, dont l'élimination en fanfare lui garantira, c'est sûr, une vie meilleure.

Give Piss A Chance

Sarko, chapeau !

Mais quel homme ! Quelle santé ! Quelle vigueur ! Depuis 6 mois, il honore la France chaque jour que Dieu fait ; il l'émeut, l'agite, la pointe, la prend, la retourne, la secoue, la tourneboule, la flatte, la fouette, l'embrasse, la caresse avec une énergie jamais démentie. A croire que cet insatiable est plus familier du Kama Sutra que de La richesse des Nations ou du Capital.

On lui a en outre connu, ces dernières semaines, des relations orales, parfois difficiles, avec MM. Bush, Poutine et Kadhafi.

Et voici qu'on murmure ou, plutôt, qu'on hulule qu'il a pris langue avec la belle Carla Bruni chez Mickey ! Chapeau ! Casquette ! Béret !

Peut-on imaginer la reine d'Angleterre roucoulant avec Michael Jackson, Hu Jintao jouant aux osselets avec Kate Moss, le locataire de la White House trinquant avec Amy Winehouse ? Non bien sûr. N'est pas French lover qui veut.

Bon. Le président peut bien faire ce qu'il veut de son temps libre et de ses appendices, quoique c'est au point qu'on va finir par croire qu'il en a dix. Mais n'oublions pas qu'il est plus appointé pour sa promesse de croissance que pour ses excroissances.

Et puis, pourrait-il nous laisser un peu de loisirs, à nous aussi ? Faut-il que les médias qu'il contrôle ou manipule nous imposent de vivre par procuration, du matin au soir et du soir au matin, non seulement ses rêves ou nos cauchemars de réformes, mais ses songes d'une nuit d'hiver ?

Souvenons-nous, dans ce monde sans orthographe, que “Power To The Pipole“ s'écrivait autrefois “Power To The People“. C'était en un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître, la France ne s'appelait pas encore Monaco et on y bâtissait des plans quinquennaux plutôt que des plans de com' pour le 20 heures.